j
Название книги | Не отрекаются любя |
Автор | Тушнова |
Год публикации | 2021 |
Издательство | Эксмо |
Раздел каталога | Историческая и приключенческая литература (ID = 163) |
Серия книги | Золотая коллекция поэзии |
ISBN | 978-5-04-112398-7 |
EAN13 | 9785041123987 |
Артикул | P_9785041123987 |
Количество страниц | 352 |
Тип переплета | цел. |
Формат | - |
Вес, г | 1040 |
Посмотрите, пожалуйста, возможно, уже вышло следующее издание этой книги и оно здесь представлено:
К сожалению, посмотреть онлайн и прочитать отрывки из этого издания на нашем сайте сейчас невозможно, а также недоступно скачивание и распечка PDF-файл.
ВероникаТушноваВероникаТушноваНе отрекаются любяУДК 821.161.1-1ББК 84(2Рос=Рус)6-5 Т92Оформление Н. ЯрусовойВ оформлении обложки использована фотография:VICUSCHKA / Shutterstock.comИспользуется по лицензии от Shutterstock.comТушнова, Вероника Михайловна.Т92 Не отрекаются любя / Вероника Тушно«Поэзия — не ряд рифмованных строк, а живое сердце человека, в котором эти строки родились» — так определяла суть поэтического творчества ВерониУДК 821.161.1-1ББК 84(2Рос=Рус)6-5© Тушнова В.М., наследники, 2020© Оформление. ООО «ИздательствоISBN 978-5-04-112398-7 «Эксмо», 2020о поэзии1Меня часто спрашивают: «А когда вы начали пи...Солнышко светит и греет, птичек слышны голоса...Стихи у меня получались такими же гладкими и аккуратными, как многие из тех, которые я читала в детских книжках. И слова в них те же, и писать их было очень просто и легко. Я иногда брала тетрадку и говорила себе: а теперь я запишу про зиму. А теСвоим умением писать стихи я гордилась, но мысль о том, что, став взрослой, я буду продолжать это увлекательное, но отнюдь не серьезное занятие,1 Публикуемая статья хранится в архиве В. Тушновой под названием «Молодым — о поэзии».мне и в голову не приходила. Повторяю — писать мне было очень легко.Но вот однажды пропал без вести престарелый черный кот Буська, и мне захотелось увековечить в стихах это печальное событие. К своему немалому удивлению, я вдруг поняла, что написать об этом гоВ данном случае я уже не могла пользоваться чужими и удобными и красивыми словами. ПрихоЯ писала долго, и стихи получились гораздо хуже, чем обычно. Зато впервые в жизни закралось в меня подозрение, что все «сочиненное» мной ранее — соБыло бы неверно сказать, что с этой минуты я стала поэтом. Сколько раз я еще поддавалась соблазЯ была школьницей старших классов, когда ощутила необходимость написать замечательныестихи о любви. Только несколько лет спустя я смогВпоследствии, испытав и любовь, и горе, и разочаНе надо понимать этого примитивно. Мысль не должна назойливо выпирать из каждой строки, инопосылает читателя: иди вот этой тропинкой! А сам отлично знает, куда эта тропинка приведет.Это не значит, что мысль не может быть выраЕсли нет в стихотворении поэтической мысли, вокруг которой группируются поэтические образы, последние начинают рассыпаться, многие из них при всей своей яркости оказываются лишними, неНастоящая поэзия не может быть безыдейной. Пейзажные стихи, заставляющие читателя еще раз с еще большей остротой почувствовать, как он люЧувства и мысли — вот что такое стихи. И, коТак вот, когда я поняла, что опять пишу плохие стихи, я стала придумывать, а что бы такое оригинальное сказать. Надо ли объяснять, что из этого ничего не получилось. Думаю, что по-настоящему я стала писать во время войны.Я работала в госпитале с утра до ночи и очень редко бралась за карандаш. Но сколько я передумаВ 1944 году, когда я напечатала свои первые стихи, произошло событие, имевшее для меня гроГлавное то, что через некоторое время я стала получать письма со штемпелями полевой почты. Писали их самые разные люди. Были письма, напиЗначит, что же получилось? Я писала стихи освоей девочке, о своей Наташе, а они — бойцы, приДумая об этом, на первый взгляд непонятном явлении я впервые столкнулась с силой поэтичеНу, что же сказать еще? Война прошла, а жизнь продолжала течь со всеми своими сложностями, тревогами, противоречиями. Вырастало новое поИ еще мне хотелось бы, чтобы это молодое покоВероника ТушноваСтихотворения* * *Воспоминанья милые, черемуховый цвет...Мне той весною минуло всего семнадцать лет.Окраина пустынная, поемные луга...Зачем, зачем любимому другая дорога?Мы вместе с ним идем вдвоем, рука в руке, щека к щеке, насквозь измочены дождем, скользя, спускаемся к реке. Кричат грачи, закат погас, окрестности в дыму...А та, наверно, ждет сейчас, одна, в пустом дому...И отчего-то я о ней не помнить не вольна, и все грустней мне, все больней, как будто я — она.Мне что-то сдавливает грудь, как будто знаю я — когда-нибудь, когда-нибудь обманет он меня.ГОЛУБИТусклый луч блестит на олове, мокрых вмятинах ковша... Чуть поваркивают голуби, белым веером шурша. Запрокидывают голову, брызжут солнечной водой, бродят взад-вперед по желобу тропкой скользкой и крутой. Бродят сонные и важные, грудки выгнуты в дугу, и блестят глаза их влажные, как брусника на снегу.Сад поник под зноем парящим, небо — синьки голубей...— Ты возьми меня в товарищи, дай потрогать голубей. — Верно, день тот был удачливым — ты ответил: — Ладно, лезь... — Дребезжать ступеньки начали, загремела гулко жесть...Мне расти мальчишкой надо бы — у мальчишек больше льгот...